Мне река рассказала, о чём толкуютмертвецы, зарывшись между корнями,как взывают о помощи даже в смерти,не роняют зарытые в землю знамёна,покуда палач надираетсяво дворце с нефтяными чужестранцами. Я нашёл тебя среди рек,чьи воды ещё бежали по моим жилам,нумеруя страницы леса,и там, на самом дне Америки,я не узнал тебя, новый ангел.«Товарищ Ангел,ты ли это?» — тебе сказал я,и мы вместе прошли бескрайние земли,поля, опасности, волны, сосны,покуда над водами океаная закрыл глаза и летел, засыпая.
VIII. Ангел поэзии
Ты, Советский Союз, расцветаешьтакими цветами, которымна земле нет покуда названья. Твоя твёрдость — цветок стального древа.Твоё братство — цветок пахучего хлеба.Твоя зима — цветок, в котором снегомосвещена любовь, не знающая страха.Я прошёл те земли, где Пушкин зановозажёг хрустальный свет в песнях,я видел, как народ поднималэто созвездие руками,привычными поднимать снопы пшеницы. Пушкин, ты был ангеломЦентрального Комитета.Я пришёл с тобою к священным руинам,где солдаты твоего народакаждый слог твоей души отстояли. Мы видели вместе, как из обломковвырос полёт огромной жизни,трактора, идущие сквозь осень,многозвучные новостройки,самолёты, желтеющие,как пчёлы. На заводе, в музее, в доме,у реки, что поёт о тебе, как прежде,и в городе Ленина, где я увиделзаросшие шрамы августейших пыток,ты был со мною, незримый товарищ,рядом с моим сердцем, даря мневесь гордый облик твоей родины. Наконец-то у ангела не было оружия,кроме хрустальной ветки молнии.Он и вся его страна прикрывали
